Tus versos mios.

Me miras ausente como esperando algo mas que el silencio. Calla no te angusties, solo contemplo la luz a través de tus sueños. Las líneas de la carretera pasan veloces bajo nosotros: es lo único en movimiento, el tiempo mismo se ha detenido, dando paso a los cuentos. Cuentos cansados, repetidos, de noches de niños en vela, buscando motivos de rendirse a la fuerza, encontrar el camino, el tren a mañana. Y tu aquí frente a mi, sonriendo a la espera, creando estos versos que llaman cautela. No son tuyos ni míos, los ha creado el viento intruso entre rendijas mal hechas. Vientos viajeros perdidos, mensajeros sin rumbo, compañeros silentes, buscadores de tiempos. Tiempos y climas de veranos, en inviernos pasados. Me los dice el viento al oído, como sonaría la brisa sin sonido, como viajaría tu aroma en  corceles de crines rabiosas, rebeldes, poderosas. Los versos vienen contigo, ocultos en el placer de tus ojos claros, sonriendo venenos cautivos, peligrosos pecados, tramposos, apostadores arreglados. Los versos vienen galopando, suaves y firmes en los pliegues de tus manos, con tus dedos, manos y brazos y cuerpos ajenos, extranjeros, deseados. Tus versos vienen conmigo, en la pasión con que elijo los motivos. Vienen tus versos conmigo, en la justa melancolía que invoca pensarte de lejos, extrañarte por años, mirandote oculto tras la nostalgia, escondido detrás del miedo, del recuerdo imposible, de la memoria temida. Tus versos vienen conmigo, imaginandote perdida. Y en esta agonía, mis ojos encuentran los tuyos dulces que sonriendo me indican, nada es lo que sería: estas aquí, conmigo, todavía. Mi verso eres tu, mi compañía.

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