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El Sueño de Galileo.

Mi propia versión de la Historia

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Publicado por Diño el 22 marzo 201322 octubre 2017

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Diño

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Cuando uno se ha jugado la vida en llegar a lo mas arriba, el descenso aparece como un regalo divino dispuesto a cambiarlo todo. Debido al poder de la costumbre, al principio asombra un poco la facultad de avanzar sin meterle fuerza a las bicicletas, pero después, el aumento de la pendiente convierte todo en puras lágrimas y risa. De nada valieron consejos ni recomendaciones porque mientras bajaba yo a la delantera a una velocidad ridícula, díjeme que sería sensato aplicar frenos para no desmadrearme cuando detrás mío escucho: . - CORRETEEEEE! Afortunadamente me corrí porque mi amiga pasó hecho un chifle, adelantándome y haciéndome tragar el polvo y la tierra que despedían sus rabiosas ruedas en su alocado descenso desbocado. Por supuesto que humillado volví a soltar los frenos para acercarme a ella, pero no hubo caso: tuve que seguir tragando su tierra porque no pude alcanzarla sin arriesgar la vida en el intento. . Renunciaba ya a ello, cuando lleno de horror veo que su bici empezó los temidos tiritones y muerdo mis frenos enterado de lo inevitable... En cámara lenta voy viendo como la armónica belleza de su flujo perfecto, se va convirtiendo en una nube de polvo y tierra desde donde sobresalen manos, piernas, mochilas y ruedas, girando desordenadamente en una masa fuera de control que se arrastra a toda velocidad sobre una huella recién barrida de piedras, trozos de tela y las primeras gotas de sangre barroza mezclada con tierra. Revisados los daños, secadas las lagrimas aparecidas y listos los primeros auxilios, estuvimos en condiciones de subir toda la parafernalia arriba de un camioncito enviado del cielo que nos dejó en el consultorio del pueblo, donde arriba de una camilla, mi damnificada compañera fue siendo parchada de todas sus averías y tristezas. Ya era de noche cuando sus codos y rodillas, terminaron envueltos en gasas y vendajes. Una poderosa nube gris lanzaba contenta gruesas gotas sin rabia sobre el pueblo cuando le pregunté acerca de volver a la casa. - El viaje no se termina! - cojeando de risa me contestó. Internándonos silenciosamente en la lluvia con la suavidad de nuestras bicicletas, avanzando dejamos que nos engullera la noche.

• Entonces avanzamos en silencio por la huella que nos regaló el bosque... y sobre ese mismo regalo los humanos fueron construyendo caminos, carreteras, autopistas y peajes • #apellaifaenbici #rucapillan #parquenacionalvillarrica

• Solo desde la insignificancia se admiran los gigantes •

• Con las rocas dando golpes va bajando la montaña, aún confundido, preguntándose en qué momento dejó de ser el hielo que la cubre • 🌾 Pichillancahue

Uno siente que puede darse el lujo de despertarse tarde al aceptar que la vida entera es para darse lujos... y volaban los cóndores sobre la casa en el bosque mientras tomábamos el desayuno bajo el sol de la montaña cuando hace rato que ya se había acabado la mañana. "Pero obvio que si!" - le respondimos a los chicos cuando nos invitaron a recorrer su patio... "La vida entera es para darse lujos". Por esta vez hablarán las imágenes. . :: A Pellaifa en Bicicleta :: . . #parquenacionalvillarrica #conaf #volcanvillarrica #cicloviajeros

Desensillamos las chiquillas, las pusimos bajo techo y mientras los chicos se encargaban del fuego, nosotros nos apoderamos de la cocina. Entonces como ya estábamos en las proximidades de la civilización, también estaban las condiciones de preparar un festín de proporciones. A la luz de las velas comimos sin temor, ni vacilación ni vergüenza y cuando nos refocilábamos del banquete apenas concluido, por entre nuestros pies y sin importarle nada, cruzo la cocina con toda calma la Monita. Sin una gota de timidez, terminó subiéndose a la mesa a revisar nuestros platos aun llenos, a ver si había algo interesante para su paladar. La Monita del Monte decidió vivir con los chicos en la casa después de haber perdido la suya. Por lo que al terminar la noche, vuelve agotada de sus aventuras en el bosque, para dormir toda la tarde en la camita que tiene preparada al lado de la mesa, junto a la ventana. . • Una Noche con los Guardaparques • . :: A Pellaifa en Bicicleta ::

Cuando se va por las planicies de la vida, experimentando la mas completa de las plenitudes, uno se da el tiempo para detenerlo todo y dedicar la perfecta belleza del momento a conmemorarlo con una fotografía. Pero cuando se va cuesta arriba, con la lengua afuera, empujando miserablemente y con poco éxito una bicicleta demasiado pesada, por una pendiente demasiado inclinada, con un cuerpo demasiado pequeño y demasiado cansado, la fotografía deja de ser tan importante. Mas importante es poder llegar arriba antes que se desmorone el alma y decidir entonces subir las bicicletas una a una en equipos de a dos, porque la tarea solitaria, aunque posible, no deja de ser descabellada e insensata. En esa faena estábamos, muy atareados, cuando ya casi anocheciendo nos descubrieron las luces de moto de los guardaparques que sin esconder ni disimular su asombro ni perplejidad, nos invitaron a quedarnos con ellos a su casa, algunos kilómetros mas allá. Les agradecimos el cielo eterno y armados de inquebrantable fe, desafiantes nos lanzamos adelante, adentrándonos en la noche que comenzaba a cubrir la montaña. Cuando quedaba ya muy poca luz, y empezábamos a deslizarnos por las primeras capas de nieve, un pensamiento invadió mi mente y me enseñó que cuando se transita cuesta abajo arriesgándolo todo por las pendientes nevadas de la vida, experimentando la más perfecta descarga de adrenalina, uno debe darse el tiempo para detenerlo todo y tomar la última fotografía de la noche como evidencia para la investigación del fiscal. Con mas audacia que confianza, veloces bajamos por la débil huella cubierta de nieve que el hombre había logrado dibujar apenas sobre aquella tierra indomable que nos envolvía en la mas vasta de todas las oscuridades. La única luz que llevábamos con nosotros, enfrentándose a la oscuridad, dibujaba con nuestras siluetas pequeñas, enormes sombras de gigantes sobre impenetrables paredes de bosque interminable. El inmenso anfiteatro cósmico de estrellas que nos acompañaban, iluminaba nuestro avance cuando llegamos al acogedor fuego, refugio y calma con que nos recibieron los guardaparques en la paz de su hogar en la montaña.

- Está nevado arriba... - dijo el guardaparques escondiendo la sonrisa detrás de su revolucionario bigote de Pancho Villa. Tuvimos la suerte de toparnos con él mientras bajaba el cerro en su camioneta 8x8. Aprovechamos la ocurrencia de preguntarle por las distancias, pero... ¿que es eso de kilómetros, cuando hemos venido midiendo las distancias con los litros de sangre bombeada?. Entonces como no hay mas que hacia adelante (o sea, hacia arriba) a la velocidad de los caracoles y muy calladitos, nos fuimos tragando la pendiente que muerta de risa nos iba regalando la montaña envolviéndonos en el sobrecogedor silencio de su bosque y maravillados por el susurro de las bicicletas que no lo interrumpen. Mientras nos pasábamos el agua, solo nos deteníamos ocacionalmente a comentar la frivolidad sarcástica del concepto de "falsa cumbre" es decir: Cuando has terminado (- en forma miserable -) de pedalear la vida entera y llegas por fin al punto al que concluiste que te alcanzaba la fuerza, convertido en un despojo inservible, con la boca llena de espuma y sorprendentemente muerto de la risa, compruebas espeluznado que aún te queda el doble de subida y con mas pendiente por delante. Entonces, cuando aparece un río que baja por el camino sacándote la lengua, detienes nuevamente la bici para agarrarte la wata de risa, porque por circunfláptica que se esté poniendo la aventura, esto aún no es nada... . . ... no ves que está nevado allá arriba? #apellaifaenbici #parquenacionalvillarrica

2/2 - continuación... . . La mañana llegó con la Canción del Zuko, mientras por los aires volaba el queso, el pan, el yogurt y los frutos secos, que terminaron por dejarnos tan groseramente satisfechos de la vida, que ahí nos quedamos en el tan connotado "wata pelá" hasta que lo avanzado de la tarde nos hizo preguntarnos si no era mejor quedarnos otra noche. Pero como el espíritu de aventura se antepuso al de la pereza (alguna vez en la vida que sea...) levantamos definitivamente el campamento, y borramos toda evidencia que alguien hubiese estado alguna vez ahí, salvo por supuesto después de haber tallado con gran mediocridad en la corteza mas bonita, un glorioso "Brandol y Yendebel" como clara sintomatología de insuficiencia neuronal. Movimos los palos, sacamos las bicicletas al camino y después de cerrar la tranca que nos habíamos inventado le dije: - Mira para acá que te voy a sacar una foto.

1/2 La noche nos pilló pedaleando luego de que nos echaran con un palo del terreno de una señora que nos habían dicho *"complicá". Luego de subir y subir y seguir subiendo una montaña que ya estaba oscura, en silencio nos consolábamos con la esperanzadora premisa del Todo lo que Sube Tiene que Bajar, y junto con la secreta intranquilidad de no hacerse cresta la vida al arriesgarla por no ver un carajo de donde se está, ni para donde se va. - Ni de donde se viene, si decimos la verdad - Era necesaria la bajada... justificándola con la geológica costumbre montañera de poner siempre un río donde se formara un valle. Fue así como después de la "Sonajera Cataplásmica del Festival del Freno", terminamos el descenso justamente en un puente y más encima vivos. No hubo para qué negociar la parada, porque ninguno de los dos estuvo dispuesto a sacrificar una de las 7 vidas de gato, considerando que no éramos gatos. Pedimos permiso a los presentes, - Dentren no mas, chiquillos - nos contestaron, movimos los palos de la tranca y nos inventamos una entrá. Ya no mas, calladitos nos salimos del camino para meternos al bosque sin molestar la buena onda que hay cuando están lejos los humanos, y nos pusimos a buscar (sin ver) un buen lugar junto al río. Pero como todo lugar así es un buen lugar, díjele: "este es un buen lugar para mí", a lo que respondió "para mi también". Entonces mientras se levantaba la carpa, y se armaba el fogón y se cocinaba el arroz, y se buscaba leña, y se picaban verduras, y se cebaba el mate y se alimentaba el fuego, un imparable ejército de estrellas se disputaba a codazos el cielo entre los pocos espacios que permitía la frondosa exhuberancia de los gigantes que por esta noche serían nuestra casa. Noche, por lo demás tan intensa como activa y curiosamente silenciosa, que fue circunflépticamente teraupéutica para los 30 kilometros de pedal que le habíamos pedido prestados a la montaña. Con la canción del follaje, partimos a dormir después de haber esperado apagarse la última brasa del fuego, para agradecerle el habernos abrigado y asegurarnos que no se le anduviera ocurriendo salir a jugar por fuera del altarcito rocoso que le habíamos preparado.

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