Boombag.

Llegaba a la casa sobándome las manos por la historia que iba a escribir, al atravesar el frío de esa noche húmeda que todo lo convertía en escarcha. Tenía el mejor momento el día listo para escribirlo a concho, a dejarme llevar en las letras de la historia que tenía en mente. El plan estaba super claro, llegaba a la casa a escribir esa historia.

La puerta estaba abierta cuando llegué, y no me pareció raro, la empujé y me metí dentro. Había gente sentada en la cocina fumando, las latas se desparramaban por la mesa, y alguien se levanta de un salto para darme un abrazo. Seguía pensando en la historia, pero ya había pasado a segundo plano, los abrazos se convirtieron en risas y las risas en canciones. No se de donde aparecieron cuatro guitarras, y la casa explotó en una canción.

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No había lugar que no fuera para la música, y mientras grababa esa pasión incontenida, mi historia ya poco importaba. Todo se había ido a la mierda, la improvisación se había hecho cargo, los tambores marcaban el ritmo, las guitarras mandaban con sus acordes, pero las voces, las voces fluían como si se derramaran por el suelo del alma, buscando cabida en el río de todas las pasiones.

De que historia me hablan, de que momento me había perdido, ya no importaba nada. Me sobaba las manos por la historia que escribiría? Que historia sería esa que ya había empezado a convertirse en un montón de mierda.

Ahora el silencio llena la casa y las cosas están alineadas todas en el suelo, el único lugar seguro para tanto caos. Al intentar pensar, en sobarme en mis manos, no puedo recordar nada mas que instrumentos y música.

Ya siendo las cinco de la mañana, el timbre vuelve a sonar, la puerta se abre, vamos a ver quien viene a jugar…

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